los escalones dialogan
con voces de madera tibia
ella dice la guerra muerta
dice semillas sobre mi
el aire pasea por el techorecuerda una primavera otoñal
es antigua y futura
sedienta de libertades
la puerta silba con los pies
abre despacito sin chillar
tiene pasos de tierra
con ideas de árbol nuevo
las paredes tienen piel suave
música fresca que abraza
acaricia las ramas de mi mano
mientras vuela lluvia en la calle
el escritorio sonríe acomoda
su flequillo de libros
hilos que tejen huellas de colores
y la cama respira inventa
un rincón de mandalas
es un beso de la vida
cosquilla blanca en los ojos
la hora que se va
entre silencios felices
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