los no libres
hijos de nuestros otros
tienen claro cuanto se precisa
la tierra mojada las uñas del tiempo
bailan con las manos esperan
que bailen con ellos sin exigirles
antiguas formas de felicidad
de la que nunca se libera
siempre se cree libre
y no respira
saben el silencio
y nunca se creen callados
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