Foto Julian Santos
Si ya nada a tu alcance puede sacarte de esta cárcel, libre es tu pensamiento, libre es tu sentimiento
25 nov 2010
manos abortadas
doblada contra la pared
busca el borde de sus venas
conoce las caricias del viento
puños cobardes que escapan
la dejan arrugándose
con las piernas pidiendo olvido
la noche le quiebra el pelo
los dedos se agrietan
se aploma en el frio
escupe contra el aire
nudos oscuros de su panza
esta inundada
gira y cae
lento goteo filoso
vomita el espesor de la luz
no lo ve
huele a insulto
a cosquilla suelta en el cementerio
el techo se abre
en su espalda lluvia pegajosa
el estomago clavado al piso
rajaduras cosechándole la piel
no duerme
una historia le endurece la cara
no ve que hay espejos
torturas impecables
cuchillos mas limpios
que esta cerradura oxidada
Ñera VI
una pieza en el silencio
los escalones dialogan
con voces de madera tibia
recuerda una primavera otoñal
es antigua y futura
sedienta de libertades
la puerta silba con los pies
abre despacito sin chillar
tiene pasos de tierra
con ideas de árbol nuevo
las paredes tienen piel suave
música fresca que abraza
acaricia las ramas de mi mano
mientras vuela lluvia en la calle
el escritorio sonríe acomoda
su flequillo de libros
hilos que tejen huellas de colores
y la cama respira inventa
un rincón de mandalas
es un beso de la vida
cosquilla blanca en los ojos
la hora que se va
entre silencios felices
los escalones dialogan
con voces de madera tibia
ella dice la guerra muerta
dice semillas sobre mi
el aire pasea por el techorecuerda una primavera otoñal
es antigua y futura
sedienta de libertades
la puerta silba con los pies
abre despacito sin chillar
tiene pasos de tierra
con ideas de árbol nuevo
las paredes tienen piel suave
música fresca que abraza
acaricia las ramas de mi mano
mientras vuela lluvia en la calle
el escritorio sonríe acomoda
su flequillo de libros
hilos que tejen huellas de colores
y la cama respira inventa
un rincón de mandalas
es un beso de la vida
cosquilla blanca en los ojos
la hora que se va
entre silencios felices
7 oct 2010
Las ventanas ciegas
Pero casi trece años tenía. Pelito Sucio había perdido el documento en una vereda y antes los cumpleaños, los dominguitos dulces. Andaba mareado de tanto mundo por las vueltas del mundo, aunque no sabía; porque todo es recto, porque las avenidas son largas, los negocios cuadrados brillantes, las vidrieras limpias, los televisores planos, finitos encantadores por la tarde. Pelito Sucio también conocía las plazas, patios del mundo, giraba en las calesitas, y sí, había humo también, cansado dormido cieguito, pero no alcanzaba con un mareo y daba otra vuelta sin sortija y otra más, la sortija que no aparece y ojalá, porque es la última pero la sortija no existe, hasta que volaba de la calesita muerta y acortaba el camino pateando una lata vacía.
Pero vacía no estaba, ella estaba pintadita, serena, bellamente muy flaca en el orfanato alegre de las seis, caída en la novela real de cada año, con colchones tibios envueltos en paredes de colores y abandonos de mentira, porque encima, ella cantaba por los pasillos asqueados de perfume, de acá para allá con sus amigos tan felices tan huérfanos, habladores perfectos, bien peinados, que querían besarla ahogarla en abracitos flojos, que querían quererla, sin amor.
Pero vacía no estaba, ella estaba pintadita, serena, bellamente muy flaca en el orfanato alegre de las seis, caída en la novela real de cada año, con colchones tibios envueltos en paredes de colores y abandonos de mentira, porque encima, ella cantaba por los pasillos asqueados de perfume, de acá para allá con sus amigos tan felices tan huérfanos, habladores perfectos, bien peinados, que querían besarla ahogarla en abracitos flojos, que querían quererla, sin amor.
Pero un montón la quería, despintando la lata, mareado; venía pateando una esperanza desde la calesita, la plaza, el humo que da a la avenida. La quería, sí, en esos cuadrados brillantes, abarrotada en la vidriera. La quería más con los televisores prendidos, las propagandas eternas y extrañarla, indecisa hermosa. La quería y se le hacia tarde con los ojos llenos de tarde roja. La quería, con huesos en el hambre, el sol bajando por las ventanas ciegas, vecinas mudas sordas. La quería con el pelo sucio, con los pantalones sin emparchar y una flor robada, soltando pétalos secos, me quiere, no me quiere, no me quiere no me quiere no me quiere. Igual la quería. Ya pasaba las siete y en la calesita se quemaban las flores, y sí, había humo también, y la sortija, que no aparece que falta que no existe. Y la quería, sí.
Antigüedades XI
Edipofiloso
Luka olvidó su sonrisa. Se podía cantar en su presencia, garabatear las paredes, picar una cebolla frente a sus ojos pero él no se inmutaba; no corrompía su quietud a menos que, claro, después no encontrara los cuchillos en su lugar, la taza para desayuno junto a las vainillas y las tostadas tibias, como había sido siempre desde su infancia.
Tomaba el cuchillo para raspar las tostadas que se habían quemado de más y cumplía con la rutina diaria. Luego de higienizarse muy bien las manos leía el diario, repasaba el obituario con frecuencia, dos o tres veces por día, para sentirse más vivo.
A la mañana siguiente del día en el que empieza el invierno, hizo las tostadas, limpió la taza y acomodó el cuchillo y las vainillas en su lugar. Con fastidio, levantó la mesa, barrió los restos, tomó la bolsa negra y larga que guardaba en el cajón de su mesa de luz, guardó en ella la basura y salió a arrojar la bolsa lejos del hogar.
Cuando empezaba a acostumbrarse al sueño, ése que le generaba levantarse temprano para preparar el desayuno, encontró bajo la puerta lo que sabría al instante era un telegrama de la morgue: suponían que su madre había sido encontrada muerta y le exigían que fuera a identificar los restos.
Terminó de leer, dobló el papel por la mitad al mismo momento en que sonaba el timbre y acudió a la puerta. Al abrir, sintió que la sangre de los ojos le ardía en las pupilas y el odio de verlo a él, ahí, con el peinado impecable, la risa impostora y ese andar ladino que calcinaba sus venas, preguntó con cara de ladrón:
- ¿Está tu madre?
-Salió, no se sentía bien, la vi un tanto defraudada.
Cerró la puerta bruscamente y a paso tranquilo se adentró en la cocina color amanecer mezclado con un verde de ventiluz.
Se centró. Miró la mesa: todo en orden. Sonrió y tiró el telegrama.
Al sentarse, vio las tostadas, las vainillas, la taza, y vio a su madre, el cuchillo y la sangre cayendo.
Luka olvidó su sonrisa. Se podía cantar en su presencia, garabatear las paredes, picar una cebolla frente a sus ojos pero él no se inmutaba; no corrompía su quietud a menos que, claro, después no encontrara los cuchillos en su lugar, la taza para desayuno junto a las vainillas y las tostadas tibias, como había sido siempre desde su infancia.
Tomaba el cuchillo para raspar las tostadas que se habían quemado de más y cumplía con la rutina diaria. Luego de higienizarse muy bien las manos leía el diario, repasaba el obituario con frecuencia, dos o tres veces por día, para sentirse más vivo.
A la mañana siguiente del día en el que empieza el invierno, hizo las tostadas, limpió la taza y acomodó el cuchillo y las vainillas en su lugar. Con fastidio, levantó la mesa, barrió los restos, tomó la bolsa negra y larga que guardaba en el cajón de su mesa de luz, guardó en ella la basura y salió a arrojar la bolsa lejos del hogar.
Cuando empezaba a acostumbrarse al sueño, ése que le generaba levantarse temprano para preparar el desayuno, encontró bajo la puerta lo que sabría al instante era un telegrama de la morgue: suponían que su madre había sido encontrada muerta y le exigían que fuera a identificar los restos.
Terminó de leer, dobló el papel por la mitad al mismo momento en que sonaba el timbre y acudió a la puerta. Al abrir, sintió que la sangre de los ojos le ardía en las pupilas y el odio de verlo a él, ahí, con el peinado impecable, la risa impostora y ese andar ladino que calcinaba sus venas, preguntó con cara de ladrón:
- ¿Está tu madre?
-Salió, no se sentía bien, la vi un tanto defraudada.
Cerró la puerta bruscamente y a paso tranquilo se adentró en la cocina color amanecer mezclado con un verde de ventiluz.
Se centró. Miró la mesa: todo en orden. Sonrió y tiró el telegrama.
Al sentarse, vio las tostadas, las vainillas, la taza, y vio a su madre, el cuchillo y la sangre cayendo.
12 sept 2010
la lengua del tiempo
no dice
hambre durmiendo
arrinconada de calle
ni sus disparos
llenos de sed mugrienta
ni la cruz
con cara de indigestión
manos clavadas
a los milenios dorados
curando mudos
con mala sintaxis
no cuenta el encierro
violencia que desayuna
miedo tibio
rejas como bufandas
enfriando las veredas
pero tiene puesta la voz
en la muerte de las cosas
que nunca llega tarde
hambre durmiendo
arrinconada de calle
ni sus disparos
llenos de sed mugrienta
ni la cruz
con cara de indigestión
manos clavadas
a los milenios dorados
curando mudos
con mala sintaxis
no cuenta el encierro
violencia que desayuna
miedo tibio
rejas como bufandas
enfriando las veredas
pero tiene puesta la voz
en la muerte de las cosas
que nunca llega tarde
9 sept 2010
Ñera V
juega con las ramas de mis manos
cuando hay lluvia en la calle
se queda colgada en mis bolsillos
para anclarme la locura de los pies
se me va de la piel a veces
con esa libertad que le deseo
ríe sonríe y vuelve se envuelve
con todas mis vidas desabrigadas
pone estos silencios felices
en la inocencia que me queda
cuando hay lluvia en la calle
se queda colgada en mis bolsillos
para anclarme la locura de los pies
se me va de la piel a veces
con esa libertad que le deseo
ríe sonríe y vuelve se envuelve
con todas mis vidas desabrigadas
pone estos silencios felices
en la inocencia que me queda
30 ago 2010
Mi vos
está envuelto acá
en un diario que gotea
su raíz de lágrimas
fuma cigarrillos mojados
anclado en la grieta solar
la hora en que las cenizas
se adueñan del cenicero
un cementerio lo entretiene
con ofertas de piso compartido
pantalla de patrias viajeras
consume el mundo a la mirada
no le sirven los dientes
y la letra oscura
repite el nombre dulce
madre de sus dolores
en un diario que gotea
su raíz de lágrimas
fuma cigarrillos mojados
anclado en la grieta solar
la hora en que las cenizas
se adueñan del cenicero
un cementerio lo entretiene
con ofertas de piso compartido
pantalla de patrias viajeras
consume el mundo a la mirada
no le sirven los dientes
y la letra oscura
repite el nombre dulce
madre de sus dolores
16 ago 2010
Domingo y yo
el piso escotado
agitado sin costumbre
arboles de vidrio
bailando en la ventana
en el mar de la voz
que no dijo basta
sino un silencio agudo
agitado sin costumbre
arboles de vidrio
bailando en la ventana
pasillos sin luz
eco de pies duros
encerado de sangre
estira el dia suavemente
las paredes sin escribir
la blancura aburrida
como paz con humedad
la blancura aburrida
como paz con humedad
estaba aca y por poco
un entrepiso de olvidoen el mar de la voz
que no dijo basta
sino un silencio agudo
29 jul 2010
23 jul 2010
Regeneración
"¿Sabe usted donde esta su hijo en este momento?
No digo adios, digo hasta luego."
Un eco verde y mi voz no tiene ayer
con el asco lleno de experiencia
las manos rotas y la corriente
Angustia tuvo hijos sin aparecer
que usan mi adentro de baño
espejos rotos de acá
el cuadrado envuelto
en gritos y silbidos
la sien de los cien
con salpicadura oficial
en el ala injusta de la sombra
la recompensa desnuda
va tomandose sus dientes
o me abraza llena de mugre
vidrio sucio a la vista
las manos rotas y la corriente
Angustia tuvo hijos sin aparecer
que usan mi adentro de baño
espejos rotos de acá
el cuadrado envuelto
en gritos y silbidos
la sien de los cien
con salpicadura oficial
en el ala injusta de la sombra
la recompensa desnuda
va tomandose sus dientes
o me abraza llena de mugre
vidrio sucio a la vista
mi palabra con pus
temperatura negra
temperatura negra
mi pájaro preso
de idioma abandonado
de idioma abandonado
que no sabe nada
cuando se les rompan los parches
ella guardará sus dibujitos amarillos
ese error que pide perdones flojos
cuando se les rompan los parches
ella guardará sus dibujitos amarillos
ese error que pide perdones flojos
19 jul 2010
El que pide
es un alfiler sucio
en el codo de la calle
en el codo de la calle
rejuvenece al semáforo
se quema las palmas
cruzando el ruido del sol
alfombrado en los cordones
molesta a la mañana que baldeaotra lluvia sin zapatos
una puerta que se equivoca
y ve el invierno bajo llavelo envuelve cada reja que salta
es un alfiler tierno
en el cielo de todos
18 jul 2010
Mediación
"Los nadies que no son, aunque sean.
Que no practican cultura, sino floklore..."
pidiendo la nada
estaban los nadies
y yo
pagando todo
estaban los alguien
y yo
estaban llenos de poesia
y yo
esperando un poema
17 jul 2010
Ñera IV
nunca tuvo el hambre mas larga
que los bolsillos de la piel
y con todo el frio mojado
no sacó ningun pañuelo
anduvo tranquila por mis dientes
con una cosquilla blanca
se quedó un silencio a descansar
con su cara dicha en mi
15 jul 2010
muertos de mundo
tienen las costillas de barro
necesitan masticar mas pelo
de esta abundancia de bolsillo
meten el dolor en nubes sucias
cargandose carteles
que dicen asco de la verdad
amortiguan lluvia con diluvio
tienen los peces ahogados
disueltos a esta hora
respirando clavos viejos
se queman negros y blancos
injustos de memoria
sin manos para despedirse
se abrigan en diario poetico
ceniza mal redactada
que no entibia
la sangre seca del titular
necesitan masticar mas pelo
de esta abundancia de bolsillo
meten el dolor en nubes sucias
cargandose carteles
que dicen asco de la verdad
amortiguan lluvia con diluvio
tienen los peces ahogados
disueltos a esta hora
respirando clavos viejos
se queman negros y blancos
injustos de memoria
sin manos para despedirse
se abrigan en diario poetico
ceniza mal redactada
que no entibia
la sangre seca del titular
13 jul 2010
Ñera III
la vi con un papelito en la mano
que queria esconderlo todo
mintiendo verdades de memoria
hasta un recreo corto como su letra
y existirnos fue el golpe
en el mundo tan chico
de los que gritan madre
a mediados de la madrugada
no importante ese papel
o el timbre roto que amanecía
que queria esconderlo todo
mintiendo verdades de memoria
hasta un recreo corto como su letra
y existirnos fue el golpe
en el mundo tan chico
de los que gritan madre
a mediados de la madrugada
no importante ese papel
o el timbre roto que amanecía
que si fue despacio y sin piso
o saltó sobre la noche
es antigüa y futura
como el presente que nos queda
o saltó sobre la noche
es antigüa y futura
como el presente que nos queda
12 jul 2010
Revolución II
la dueña de todo lo posible
ya no nos dice los dolores
se va esta despedida
sonríe un nudo de manos
la luz tiene una espera de rincón
un después del miedo chiquito
en el lugar de nuestro tiempo
bailamos un beso mas
9 jul 2010
Revolución
dejó al error sentado
en el error del sueño
en el error del sueño
dijo mas que la palabra
que se fue sin pronunciar
Bajo tierra
un silencio escondido en el barro
de los que no disfrutan el aire
y se les pone el odio de vereda
cuando la luz les pega en el frío
por un desesperado que cayó
de una pila de desesperaciones
se acopla una poesía en la pared
Q.E.P.D con todos los demás
resacas sin resaca
y sin la madrugada rota
enamorados de la muerte
de los que no disfrutan el aire
y se les pone el odio de vereda
cuando la luz les pega en el frío
por un desesperado que cayó
de una pila de desesperaciones
se acopla una poesía en la pared
Q.E.P.D con todos los demás
resacas sin resaca
y sin la madrugada rota
enamorados de la muerte
8 jul 2010
Esa vez del abrazo
el momento que sonríe
nos va a dejar y va a volver
no me ates
a los pájaros incondicionales
no somos el cielo tampoco
la tristeza que llora
nos va a dejar y va a volver
no te ates ni me ates
a los tobillos de Alfonsina
somos un pedazo de nada
sabes de mis pasos
y de cuánto preciso despeinarte
el resto es tanto o mas
que no hay un país para tu nombre
nos va a dejar y va a volver
no me ates
a los pájaros incondicionales
no somos el cielo tampoco
la tristeza que llora
nos va a dejar y va a volver
no te ates ni me ates
a los tobillos de Alfonsina
somos un pedazo de nada
sabes de mis pasos
y de cuánto preciso despeinarte
el resto es tanto o mas
que no hay un país para tu nombre
6 jul 2010
El momento pide
soltá ese miedo de tierra
no somos acá para siempre
el aplauso que puede matarme
puede matarte sin verte la cara
la rueda de durar mucho
trae errores de continuidad
el agua rompe piedras así
doblando opciones
y algunos mapas de plomo
apuntándole al sur
cerca de morir para siempre
en cada vez sin cadenas
se rompe el puerto de la distancia
no somos acá para siempre
el aplauso que puede matarme
puede matarte sin verte la cara
la rueda de durar mucho
trae errores de continuidad
el agua rompe piedras así
doblando opciones
y algunos mapas de plomo
apuntándole al sur
cerca de morir para siempre
en cada vez sin cadenas
se rompe el puerto de la distancia
5 jul 2010
Pies de perro
tenia tres colas y un tiempo suyo
que le cobro dos felicidades
y se la aguantaba en cuatro pies
de la comida que no había
se orillaba en un ladrido
pedía desnutrir el cuello de pulgas
o rodar el cielo alguna tarde
porque no sabia exactamente
si era hueso o piel con ojos
entre dos tontos que olían al mar
como a pañuelos sucios
y cadenas rotas yéndose
traía en las pestañas
una cana por cada hambre
esa niebla de no ver crecida
hasta las perreras de yo no fui
una imaginación estomacal
le transpiraba el pensamiento
y otro pañuelo se rompía
los dos tontos lo dejaban ahí
4 jul 2010
Monstruo sin ropero
pelito sucio ve
el hueso frio que anochece
no quiere sentarse
y no va a pararse tampoco
la plaza se hace la muerta
¿qué hacer en la calecita rusa?
el caballito se va apagando
zapatillas del cable convidan
con muerte a las demas figuras
sin pies de nube
soldado del baston roto
como tubos fluorescentes
un dedo en la nuca le pide
otra vuelta al peligroso descalzo
1 jul 2010
30 jun 2010
Verdades y dragones
Verus vita
no se vio el humo nunca pero
siempre una partecita de la casa
se escondía del fuego del grito
sonriendo veía castillos y dragones
que no eran de verdad
botones muertos que siempre sobran
largaron los pantalones
sin semillas de la mañana
a sol abierto la vista entre el pasto
que no era de verdad
una memoria lloró después
un domingo basurita del ojo tuvo hijos
robó horas a esa semana y vida
a las treinta obligaciones del mes
que no eran de verdad
lejos de la chimenea
se tejió un nieto de uniforme privado
o diplomas de buen hombre sin hambre
en la mecedora flaca durante unos meses
no se vieron ya dragones a escondidas
que no eran de verdad
28 jun 2010
Intrarrogar
El día piensa y revuelve hemisferios
¿Qué le dicen los relojes que saben hablar?
¿Cuándo dejarán de ladrar las ventanas?
El día anda en patas pero tiene pies
¿Qué es ese dolor que hay en la cocina?
¿Dónde esta la llave que baila cerca de la muerte?
El día esta desnudo de pasado
¿El futuro tiene metales felices?
¿Es una puerta o un miedo con buzón?
El día no le dice amor al amor
¿Siente distancia o tiempo o espacio?
¿Qué ve el cuarto abandonado de sus ojos?
El día saca un pañuelo y una disculpa
¿Y qué país ganó en la guerra?
¿Y quién le cerró su razón de tiempo?
El día muere hoy
¿Qué le dicen los relojes que saben hablar?
¿Cuándo dejarán de ladrar las ventanas?
El día anda en patas pero tiene pies
¿Qué es ese dolor que hay en la cocina?
¿Dónde esta la llave que baila cerca de la muerte?
El día esta desnudo de pasado
¿El futuro tiene metales felices?
¿Es una puerta o un miedo con buzón?
El día no le dice amor al amor
¿Siente distancia o tiempo o espacio?
¿Qué ve el cuarto abandonado de sus ojos?
El día saca un pañuelo y una disculpa
¿Y qué país ganó en la guerra?
¿Y quién le cerró su razón de tiempo?
El día muere hoy
27 jun 2010
25 jun 2010
Habitacion '76
noche grave y no gritar
los tobillos gastaban eslabones
una baldosa sin papel
nariz sobre pelo sobre boca
tenían látigos en la lengua
eran sombras del frío
las cadenas temblando
huesos vivos tiraban
como huesos muertos
sinfonía de pasador y humedad
ni dios en la ventana ni ventana
una baldosa del país
los tobillos gastaban eslabones
una baldosa sin papel
nariz sobre pelo sobre boca
tenían látigos en la lengua
eran sombras del frío
las cadenas temblando
huesos vivos tiraban
como huesos muertos
sinfonía de pasador y humedad
ni dios en la ventana ni ventana
una baldosa del país
21 jun 2010
Antigüedades X
Quehaceres:
¿qué hacer con este sol revolucionario?
¿aplaudir como el mar?
¿ventilar madrugadas como manteles de balcón?
¿escribir mas cuentos sin alfileres
desesperar hambres hasta el lunes
tejer pedacitos de tierra?
¿qué hacer con el gremio de la luna?
¿enterrar a más justos que yo?
¿vender la noche a los desvelados?
¿sostener el libro de mi cuello
suspender la finanza mal parida
liberar países sobre la mesada
revolucionarme con el sol?
20 jun 2010
Nuevo día ayer
rinconcitos para cenar
despues ir para el oasis
o quedarse a nadar la nada
plazas como nudos del desierto
pies que corren y vuelan
se destapa un grito alto
como sidras de plomo
como navidades todos los dias
sin moños ni explicaciones de Noel
como a un heden de suburbios
los ojos llegan para armar el matutino
como rellenando zapatos ajenos
las mugrecitas del dolor con parches
bajo la alfombra y las rodillas
las pestañas enamorandose de rejas
como pueblitos enredados en sensores
pero los juguetes de techo bajo
se les apagan los huesos
o carreteles para la cama
entre avioncitos y notas coloridas
una pregunta golpea la frente
el nunca tanto ni tan poco
despues ir para el oasis
o quedarse a nadar la nada
plazas como nudos del desierto
pies que corren y vuelan
se destapa un grito alto
como sidras de plomo
como navidades todos los dias
sin moños ni explicaciones de Noel
como a un heden de suburbios
los ojos llegan para armar el matutino
como rellenando zapatos ajenos
las mugrecitas del dolor con parches
bajo la alfombra y las rodillas
las pestañas enamorandose de rejas
como pueblitos enredados en sensores
pero los juguetes de techo bajo
se les apagan los huesos
o carreteles para la cama
entre avioncitos y notas coloridas
una pregunta golpea la frente
el nunca tanto ni tan poco
19 jun 2010
Ñera II
en la mitad del medio
teje miedos como carteles
desteje miedos como carteles
un beso se va de costado
como geografias jubiladas
un afuera adentro de la piel
estatuas de rezo tacito
dice la guerra muerta
dice semillas sobre mi
17 jun 2010
Ñera
se hamaca para acomodarme
como con una deuda en las patas
o agujas sangrandole sencillez
por un beso de noche no besado
por una vuelta de mas al mundo
sin mas culpa que ser libres
tiene barcos de tierra
con ideas de árbol nuevo
como no sabiendo de mi
y esas tonterías de las flores
no dice ocaso pero algo dice
llama descansar como recién llegada
a la tarde de un martes de vacíos rotos
como saltando avenidas y espejos
se envuelve el pelo en rollitos de aire
guardando para mañana la velocidad
cruzándome una respiración en la boca
como con una deuda en las patas
o agujas sangrandole sencillez
por un beso de noche no besado
por una vuelta de mas al mundo
sin mas culpa que ser libres
tiene barcos de tierra
con ideas de árbol nuevo
como no sabiendo de mi
y esas tonterías de las flores
no dice ocaso pero algo dice
llama descansar como recién llegada
a la tarde de un martes de vacíos rotos
como saltando avenidas y espejos
se envuelve el pelo en rollitos de aire
guardando para mañana la velocidad
cruzándome una respiración en la boca
16 jun 2010
14 jun 2010
Antigüedades VIV
Voces sin mas allá:
Mueven la boca y el humo
es un ruido que no pueden masticar.
Se esfuerza la lengua, se estrangula la lluvia,
una llama grita en los laberintos de la madera,
llueve silencio, el fuego insulta a dios.
Silenciando responden
cuestiones como intestinos en la pared.
No es saber, ahora es callar
el perfume a fábulas del bosque.
Si el silencio no gotea
dicen de un cielo imposible,
afirman cruces como testaferros.
Quieren apagar, durmiendo, llorando,
la costumbre de abrir los ojos,
pero las nubes sin tiempo se separan
y los envejecen y los mueren muy bien
porque en el acá no se revive.
Mueven la boca y el humo
es un ruido que no pueden masticar.
Se esfuerza la lengua, se estrangula la lluvia,
una llama grita en los laberintos de la madera,
llueve silencio, el fuego insulta a dios.
Silenciando responden
cuestiones como intestinos en la pared.
No es saber, ahora es callar
el perfume a fábulas del bosque.
Si el silencio no gotea
dicen de un cielo imposible,
afirman cruces como testaferros.
Quieren apagar, durmiendo, llorando,
la costumbre de abrir los ojos,
pero las nubes sin tiempo se separan
y los envejecen y los mueren muy bien
porque en el acá no se revive.
Simbolos II
Aplicaciones:
sopas de letras asesinadas
como métodos con joroba
del milenio de transpirar bonito
murieron bocas de polvo
como los mancos de amor
moviendo países de papel
lapiceras exactas y tendidas
símbolos mayúsculos del fuego
limítrofes a la renta de voz
a los engaños actuales
oportunos de por acá
en el estero de la piel
o ajustando los cordones
idolatrías en si sostenido
profundidades de hemisferio
cuchillo y tenedor
al hambre con mas hambre
que insinúa un nunca feriado
en la rueda un delito sin pies
pero descalzos no vacíos si
vestir luego existir pero no
al sol con el reclamo y la lágrima
sopas de letras asesinadas
como métodos con joroba
del milenio de transpirar bonito
murieron bocas de polvo
como los mancos de amor
moviendo países de papel
lapiceras exactas y tendidas
símbolos mayúsculos del fuego
limítrofes a la renta de voz
a los engaños actuales
oportunos de por acá
en el estero de la piel
o ajustando los cordones
idolatrías en si sostenido
profundidades de hemisferio
cuchillo y tenedor
al hambre con mas hambre
que insinúa un nunca feriado
en la rueda un delito sin pies
pero descalzos no vacíos si
vestir luego existir pero no
al sol con el reclamo y la lágrima
13 jun 2010
12 jun 2010
Antigüedades VIII
Mañana:
El llanto sera en los ojos
y no en el pecho;
cuando estalle el pan duro
vendrá un lugar para vos,
con los sueños chicos
por los hombres chicos
para los chicos.
Hoy tenemos hielo
entre las vertebras,
esta roto el cristal,
pero ya esta escrita la ultima lágrima;
por la grieta de una pared
unos cuervos brillaron
y sus alas decían:
Apaguen este incendio a la conciencia,
traigan alcohol,explosivos
y miradas tiernas por puños,
habrá tristezas no tan tristes.
Para las manos que sangran.
El llanto sera en los ojos
y no en el pecho;
cuando estalle el pan duro
vendrá un lugar para vos,
con los sueños chicos
por los hombres chicos
para los chicos.
Hoy tenemos hielo
entre las vertebras,
esta roto el cristal,
pero ya esta escrita la ultima lágrima;
por la grieta de una pared
unos cuervos brillaron
y sus alas decían:
Apaguen este incendio a la conciencia,
traigan alcohol,explosivos
y miradas tiernas por puños,
habrá tristezas no tan tristes.
Símbolos
Así el desierto y la soledad,
como la muerte naranja en tercera persona
pero no naranja sino amanecer,
donde se dice adiós no hay un adiós
sólo un dibujo del silencio,
los puertos y los muertos no saben irse
así iguales a los símbolos,
marginados celebres,
caras moviéndose en el cuadro
o el anillo de las letras
aplastado contra el mundo.
como la muerte naranja en tercera persona
pero no naranja sino amanecer,
donde se dice adiós no hay un adiós
sólo un dibujo del silencio,
los puertos y los muertos no saben irse
así iguales a los símbolos,
marginados celebres,
caras moviéndose en el cuadro
o el anillo de las letras
aplastado contra el mundo.
11 jun 2010
Antigüedades VII
perfumes dorados del horizonte
¿recuerdan haber venido antes de hoy?
¿recuerdan haber venido antes de hoy?
Sobre todo:
Supe algo
el día se agachó para besarme
anaranjando ventanas
y no se si existen los meritos
o alguien desayunará mi alegria
fue como ver despedirse
a esos arboles inmortales
artes que no mastican ni un adios
la memoria con nombre
y apellidos y pelo y uñas
sabanas azules de sal
antes de las brasas de hoy
como ajusticiando olvidos
otro fuego cerca de la orilla
chispas sin miedo en una foto
cerrando abismos con la siesta
la mañana resucitando
muy afuera casi
como indisciplinas de bolsillo
contra la vergüenza del sol
y adentro el bonsái del universo
las tardes perdidas o la vida ganada
10 jun 2010
Antigüedades VI
Al camino:
quise decir álamo con el alma floja
y un diente me nació en los pies,
desde entonces ando sin andar
y sin suficiente comida
porque no tuve lo que ahora me falta
como para mecer la luna desde aca,
ahora lo que no tengo es la forma de decir
nada de mala suerte
porque es como una ballena amasando
moretones en las ramas del cerebro
y los pajaros que no se mueren
lo peor o lo mejor
es que quedan dos horas para dormir
y la luz sigue contando despedidas
estoy arrinconado en el medio,
una basurita triste que cayó de la escoba,
estaba de rincon y ahora la puerta se abre
no puedo traer ningun recuerdo,
podria ser memoria si me recuerdan
y tal vez lo hagan
aunque en las formas de la muerte
el olvido es incurable
tal vez la meta era decir bosque,
si dije alamo fue para que se vea
la cabaña y el fuego abrazado
las cenizas y el viento vengativo
las copas dudando entre el desconsuelo
o un consuelo de estatua
que hace rato no se digiere bien
9 jun 2010
Antigüedades V
Velocidades serias:
sucede que
los dos hace tiempo
pasaban juntando ramas
de estas tardes y otras
como ramas de mi vida
que querian levantarse tambien
sonrisas al camino simple
aroma de un arbol que despierta
sin calles al oxido enrejado
ni memorias de lo ya muerto
trepaban al sol como hormigas
pie a pie por la sur del norte
dejaban sabores blancos
como futuras manos enredadas
juntaban amor de esquirlas y madera
dos albedrios de tierra virgen
como caidos del bolsillo roto de dios
sucede que
todo siguió muy rapido y siempre
a espaldas de sus espaldas unidas
haciendome recordarlos sin mis ojos
como si fuera posible esta velocidad
de incendiar brevemente sin ramas ni amor
7 jun 2010
Antigüedades IV
conservaba suave el revés del miedo, dónde mis manos rezan ...
se da vuelta y saluda distancia
como haciendo abrigos para los ojos
nos rodamos con las vistas
alrededor del mundo del cuerpo
como una invitación sin horario
a las explicaciones de esta sed
unos ruidos sencillos
dialogan lugares imposibles
abren cerraduras de polvo
aunque la realidad del momento
prepara relojes para una demolición bíblica
y pinceles de paz al oleo
mueven cada hilo ciegamente
mientras el tiempo nos descoce
contra su oscuridad cristalina
se da vuelta y saluda
miro los pedacitos de soledad
que crecen en las cosas de nosotros
que estamos solos y en cada uno
la realidad y el ensueño que auspiciamos
Antigüedades III
(1)
Al misterio, al dolor,
a las conjeturas aéreas
tristes y celebres de mi cargo,
debo contarles
que he sido libre a sus espaldas.
(2)
Con las colas del perro
y además de la noche,
la sonrisa es tímida y volcánica.
Yo, un hombre,
yo, un niño,
y el cielo y la realidad.
(3)
Techo en brasas.
El yo niño piensa en lo que debe reir.
Se derrumba el pasillo de los ojos,
el yo niño escribe:
se quedará velando a la inocencia.
(4)
Es indecible y estaba dicho:
un verso sin alas bajo la mesa
encuentra el barrote flojo de toda mente
y se pone a escalar
perfecciones que duelen y ríen.
6 jun 2010
Antigüedades II
Ya disparamos contra las alas del sol,
nos vimos las manos de mundo lastimadas.
¿Somos nosotros todas las maneras
que nos damos para sobrevivir?
Ya disparamos contra el odio
y todavia hay agua de suspiro
en la copa de los arboles y las noches.
Tanta sed en los misterios,
desiertos dibujados en la pared de la duda,
al cabo de un tiempo el olvido se recuerda.
¿Y qué era sino el sol?
En el fondo del eco sobreviven algunas verdades:
Un segundo colgado de tus pestañas dice adios
y me envuelvo en él hasta que vuelvas.
Antigüedades
Hay cerca de mi
lo que ofrecía antes el horizonte
mi sombra crece y a mitad de este paso,
olvido nombres y discursos,
ahora mis pies son agujas,
soy mi tiempo y camino
entre basura y licores.
lo que ofrecía antes el horizonte
mi sombra crece y a mitad de este paso,
olvido nombres y discursos,
ahora mis pies son agujas,
soy mi tiempo y camino
entre basura y licores.
Paso y piso otro paso
una mirada sin muros
un cielo sin pozos.
No tendré mas que decir,
soy de los arboles que se van.
Desde el miedo y la distancia
al lugar que quise
sin sal en la sangre,
a cada paso
el pasto y la arena.
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